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    “什么玩意儿！”

    谭啸天终于睁开了眼睛。

    他那双总是深邃平静的眼眸，此刻清晰地映出了台下那些讥诮的面孔、那些翻着白眼的年轻人、那些捂着嘴偷笑的女孩子。

    歌声戛然而止。

    没有预兆，没有过渡。

    谭啸天就这么停下了，握着麦克风，静静地站在聚光灯下，看着台下那三万张表情各异的脸。

    然后，他做了一个让所有人都意想不到的动作，他摘下了耳麦。

    不是轻轻取下，而是有些粗暴地一把扯掉，任由那精巧的设备垂落胸前。这个动作本身就带着一股压抑的躁动。

    他举起手持麦克风，没有看身边的莫莉，也没有看任何特定的方向，只是平视着前方那片光的海洋、人的海洋。

    “我知道，”他的声音通过音响传出，比刚才唱歌时更低沉，却带着一种奇异的穿透力，“我唱得不好听。”

    台下的嘈杂稍稍一静。

    “我不懂你们喜欢的流行歌，一首都不会。”谭啸天继续说，语气平静得近乎诡异，“我就会这一首，《沙漠骆驼》。八年前，我在部队的时候，每天早晚操练，广播里放的就是这个。”

    他顿了顿，目光扫过前排几个正在翻手机、满脸不耐烦的年轻人。

    “后来，我被派去非洲。不是去旅游，是去打仗。”

    这句话像一颗石子投入湖面，激起了涟漪。

    “有一次，我们小队被围在沙漠里，三天三夜。没有援兵，没有补给，水喝完了，压缩饼干嚼得像沙子。”谭啸天的声音依旧平稳，但握着麦克风的手指关节微微泛白，“那时候，我们十二个人，就靠轮流唱这首歌撑着一口气。”

    他忽然笑了一下，那笑容里没有温度：“最后活着出来的，加上我，四个。”

    死寂再次降临。这一次，是真的死寂。连那些刚才还在讥笑的人都停下了动作。

    “我左边那个战友，叫大飞，河南人，家里刚生了闺女，还没满月。他倒下之前，嘴里哼的就是‘我要穿越这片沙漠’。”谭啸天的语速依然不紧不慢，像在讲述别人的故事，“我右边那个，小四川，才十九岁，爱笑，他说打完这仗就回家相亲。他断气的时候，手还攥着半块沾血的压缩饼干。”

    他抬起头，目光像刀子一样刮过看台：

    “所以我今天唱这首歌。不是因为它好听，是因为它陪着我们活下来，陪着他们死过去。”

    “我理解你们不爱听。”谭啸天的声音终于有了一丝起伏，那是一种压抑到极致的、近乎冰凉的怒意，“你们生活在一个和平的国家，可以追星，可以看演唱会，可以对着手机嘲笑一个在你们眼里‘土里土气’的老兵——这很好，这证明这个国家足够安全，安全到让你们可以忘记，这种安全是用什么换来的。”

    “我不怪你们。”他深吸一口气，又缓缓吐出，“真的，不怪。我那些死在沙漠里的兄弟，他们拼命，就是为了让你们可以安心地追星、安心地嘲笑、安心地觉得‘当兵的都土’。”

    “我只是有点……”他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“心寒。”

    这两个字，他说得很轻，却像重锤一样砸在现场某些人的心上。

    “我不是什么英雄，我只是个当过兵、杀过人、也眼睁睁看着兄弟死在我面前的普通人。”谭啸天最后说道，声音恢复了平静，“但我对这片土地，对这个国家，赤诚不灭。这话可能很土，很‘政治老师’，但这就是我的实话。”
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